Final de Roca  

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“-El amor es el grito sobrehumano de un Resucitado... lo demás, es un murmullo que muere en el intento", dijo La Maga.

Bajábam
os la montaña untadas con el agua del cuerpo y del río. No sabiendo dónde comienza el uno y acaba el otro, ni intentar separar las confluencias. Un minimalismo verdaderamente feroz, sin atenuantes, nos acompaña. No hay alforjas. Llevamos siempre lo imprescindible: polvo en las botas, silencio en la boca, camisas abiertas y el canto rodado que rueda... rueda, como la vida de una y otra, rueda... kilómetros... rodándonos por dentro y fuera.

Dijo el río “hablador” -"A cada cual, lo suyo... Tienes miedo, ¡salta para encontrar lo que intuyes, estás buscando y te pertenece!". Y yo salté... más allá, donde “sabía” estaban, pude hallar mis 7 morteros, siete oquedades en la roca plana, frente al sol.

Milenarias y elementales construcciones de mujeres indias donde molían sus alimentos. Paciencia. Las imaginé golpeando meses. Con una pequeña roca oval en sus manos, horadando las grandes piedras macizas a golpes persistentes y hasta transformarlas en un hueco: su sitio ritual, su clan familiar, su espacio mínimo y sagrado donde triturar pensamientos y maíz.

El Amor es así de persistente. Una roca que golpea a otra.

Es el grito de toda el Alma que despierta, de todas las aves que regresan, de toda incógnita sin espanto, de todo el cielo que se avecina. Invisible, dejando huellas como pisadas de pumas y zorros andadores. El Amor es un merecimiento al letargo paciente del sueño de la roca.

Ella estaba bañada por el agua del río y por mi agua. Encendimos el fuego. Los árboles, algunos, se quemaban. Yo me hundí en su pechos y le hallé el Alma. Los ojos verdes de La Maga se cerraron. Supe que miraba. Y bebió de mí. Aún seguimos el camino del regreso al punto... ¿de qué partida?. No hay final para las rocas. No hay final para la Maga.



This entry was posted on 25 de noviembre de 2009 at 13:03 and is filed under . You can follow any responses to this entry through the comments feed .

8 comentarios

Precioso tu relato, tienes una forma muy bonita de describir.
:-) Un placer leerte.

25 de noviembre de 2009, 14:41

El amor es la poesía de los sentidos.
H. Balzac

¿por qué este relato me trajo esa frase a la mente?

Un beso Maga

25 de noviembre de 2009, 16:13

La leo y me vuelo no sabe de que forma.
Gracias por tus halagos de Piaf y La Maga,
Por cierto perfectísimos.
Saludos Mi Señora!!

26 de noviembre de 2009, 6:48

Es increíble este texto... tiene algunas frases realmente buenísimas...
Genial Maga!
un beso enorme

26 de noviembre de 2009, 9:20

joe, es la parte que mas me ha gustado..

Es bonita y compleja esta historia.

un beso..

26 de noviembre de 2009, 10:51

Eso eso, que no haya final para la maga, que me encanta leerte, aunque no lo haga siempre que pueda. Besotes

28 de noviembre de 2009, 13:29

Mucha sapiencia hay en este escrito.
Muy acertada visión sobre nuestro caminar por la vida y la relación que tiene con ese pasado que otros vivieron por nosotros, y que nos transmitieron a través de esa memoria heredada.
Y desde luego sobre el amor, ser capaz de ver con los ojos cerrados y encontrar el alma de la persona amada es todo un logro.

La Maga sabe bien transmitir.

Un abrazo

30 de noviembre de 2009, 10:42

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